Tag short-story
A modern Sufi story on impermanence. She moved into Room 204 on a Tuesday. No one moves on Tuesdays. But Mira did. Because her five-year relationship had ended on a Monday. Quietly. Without yelling. Just a pause over breakfast that stretched long enough to say everything. The serviced apartment was small but neat. A kettle. … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Bayazid was a backend engineer at a mid-sized AI startup in Berlin. He was known to be brilliant — not loud, not charismatic, but the kind of quiet genius who solved memory leak issues at 3 a.m. and left no trace except a passing Git commit that read: “temporary illusion resolved.” He wore the same … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Im sechsten Kapitel vom Fluch des Hexenjägers rasen Fox und Mike zurück in die Heimat. Die Fahrt ist ein Wundenlecken nach der ersten heftigen Konfrontation mit den Hexen in Wuppertal. Weiterlesen
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Maya lived her days with a quiet intensity. In a humming co-working space in Gurgaon, she guided her team with steady poise, led meetings with a gentle authority, and answered emails long after midnight. Her bookshelf was a testament to her dual nature—Murakami and Atwood pressed against manuals on leadership and innovation, but hidden among …... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Nach dem Abendessen mit vielen neuen Wahrheiten geht Mike daran, seine alte Freundin Kathrin aufzuspüren. Weiterlesen
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In a third-floor apartment nestled in Delhi’s quieter lanes, under the jacaranda trees that bloomed like forgotten dreams in spring, lived Aanya. Thirty-four, architect by trade, observer by nature. Her home bore no extravagance—just clean lines, a teak shelf of old poetry books, and a floor mat that unfurled every morning at dawn like a … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Eliane Mehra lived on the 17th floor of a high-rise in Mumbai—a city that never truly slept, only paused to exhale between honks, power cuts, and monsoon rain. Her flat was minimalist, curated in quiet earth tones, with trailing plants by the windows and books stacked unevenly near the TV she never turned on. She … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
In the old quarter of Lahore, where bougainvillea fell in violet clusters from the stone walls, and azan echoed like honey over the rooftops at dusk, she found her life—simple, fragrant, slow, and complete. Her name was Anisa. A schoolteacher from Islamabad, she had once lived in the quicksilver rhythm of modernity—tight schedules, sleek offices, &... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
They called her karamjali before she knew what it meant. At first, it was a word flung casually, like water to shoo a crow. Her aunt said it the day the rice burned in the pot and smoke curled into the kitchen like a curse finding its way home. “Karamjali,” the woman snapped, not even … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
In the sprawling old house of the Mukhopadhyays, nestled at the edge of Krishnanagar, autumn came with the soft rustle of fallen shiuli petals and the scent of aging wood soaked in the memory of generations. The house was a world in itself, with its red-tiled roof, a tulsi altar at the center of the … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Heute vor genau zehn Jahren habe ich meinen ersten Blog-Post veröffentlicht. Und ich habe immer noch Spaß. Ein ganzes Jahrzehnt hat mich die Arbeit als Blogger immer wieder angespornt, mein (…) Weiterlesen
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Die Nacht ist hell erleuchtet von den vielen Fenstern, hinter denen sich viele Leben abspielen. Vom Dach des Hochhauses wirken die Plattenbauten wie große Gefängnisse, die nur dazu dienen, ... mehr auf justinewynnegacy.blogspot.com
Ganz schön angeschissen … Mein Plan war es, beim Blogbattle jede Woche eine Kurzgeschichte zu verfassen – und dan... mehr auf justinewynnegacy.blogspot.com
Dies ist der letzte Teil der Geschichte „Der Ruf des Bussards“. Wenn Du jetzt gerade erst einsteigst, geh doch mal zum Anfang. Weiterlesen
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Ganz schön angeschissen … Mein Plan war es, beim Blogbattle jede Woche eine Kurzgeschichte zu verfassen – und dan... mehr auf justinewynnegacy.blogspot.com
It came at noon, just as the jackfruit leaves stopped rustling and the air turned still, waiting. A single clap of thunder rolled over the paddy fields like a gentle reminder. Then, from the grey sky above Palakkad, the monsoon finally arrived—like a long-lost friend returning home. Anu sat on the steps of her grandmother’s … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
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Not all quiet is empty. Some of it is memory warming its hands. The clock on the wall had struck six with a sleepy, apologetic chime. Outside, the gulmohar leaves rustled like gossiping aunties. A distant two-wheeler coughed its way up the lane. Anil Paranjpe was in his usual chair by the window, fingers around … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Ich fliege durch die Luft. Unter mir fliegt die Landschaft dahin. Bäume und Wälder wechseln sich ab mit Wiesen. In der Ferne sehe ich einen Tafelberg. Er ist wolkenverhangen. In Blitz schlägt auf ihm ein. Wildes Trommeln begleitet mich. Weiterlesen
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(A Political Fiction Set in Mumbai) The monsoon had held back for three days now, teasing the city with cracked skies and swollen air. The clouds above Mumbai’s skyline loomed like witnesses—mute, watchful, waiting for something to burst. In a sea-facing bungalow nestled in the old-money folds of Malabar Hill, Anaya Khurana stared out the … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
She was sipping her second Americano, a book of translated Rumi verses open beside her phone—airplane mode on.He walked in looking for a corner table, scanning the room like someone unfamiliar with staying in one place too long. Their eyes didn’t meet first. Their silences did. Over weeks, they kept showing up—on different days, yet … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
In a quiet corner of Rajasthan, amid the golden dunes of the Thar Desert, there was a woman named Noor who seemed tethered to the winds. Noor wasn’t like other women in her village; she carried a restlessness that made her eyes burn brighter, her words linger longer. It wasn’t marriage or wealth she craved—it … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Luna walked softly, unseen among the crowd, as if her feet barely touched the earth. The marketplace was a swirl of color and noise, filled with the bustle of traders, the laughter of children, and the call of distant travelers. And yet, Luna moved like a quiet river, noticing things others overlooked. Her gaze fell … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
Some visitors don’t knock — they simply leave a presence behind. Anil Paranjpe noticed them right away — a pair of faded blue chappals, placed neatly by the door of his flat. He tilted his head. They weren’t his. Not his size, not his style. He hadn’t had visitors. At least, not today. He peered … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
(A Story in the Shape of Silence) There is nothing left to name. Not sky, not stone, not the soft collapse of time in the lungs of the forgotten.At the top—where memory frostbites into static—I amandnot. The silence here is not silence.It is textured, thick, a hush stretched taut across the bone-white skin of the … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
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Azaan wasn’t supposed to be in Peshawar. His firm in Multan had sent him to oversee a high-profile restoration project—a rare decision in a world obsessed with glass-and-steel buildings. An old estate in the heart of the city, once home to poets and traders, was finally getting the care it deserved. That’s when he met … ... mehr auf sumitajetley.wordpress.com
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